The Letter None of My Respondents Wrote: What a Creative Workshop at the ReDMIL Doctoral Summer School Taught Me About Sharing Research

Case Study | MediaEd Insights | Reflections of Doctoral Students Edition | October 2026

Written by Mariana Grépinet

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English | On the Friday afternoon, the last day of the ReDMIL summer school at UCLouvain, none of us had slides left to present. We wandered around a room where drawings, collages and pages of text blacked out in marker pen had been laid out. We stopped in front of one, then another. Some works ca

me up on the big screen. And we talked, a great deal.

Of that week I could have written about the plenaries, or about the twenty or so doctoral students who had come from California, Delhi, Brisbane and Seoul, or about the rare idea of setting aside time not to present results but to share our difficulties, widen our horizons and open a few doors.

One of those doors was the creative workshop proposed at the start of the week by Normand Landry, professor at TÉLUQ University. The brief: use our own creative practices to communicate or transpose research findings for different audiences. Normand was insistent : “Keep the formats short.” The project could stay exploratory, but we had to have something to show.

He wasn’t asking us to do anything he hadn’t done himself: an exhibition of his own photographs ran alongside the workshop. With his research team he has studied how poverty is perceived, told and lived in Quebec. They surveyed public opinion, analysed three years of parliamentary debates, and covered more than 6,000 kilometres to go and listen to the people who live alongside poverty every day.

For my part, I got nowhere at first. My own artistic practice is ceramics, but I had nothing with me. I thought about it, called a friend, and as so often it was in the conversation that the way in appeared. I was grumbling: “My only other creative practice is writing. But it’s always anchored in the real.”

I thought of an “unwritten letter,” remembering the work of David Geselson, a French actor and theatre director. Since 2016 he has been running a project he calls Lettres non-écrites. He meets people who are carrying a letter inside them, one they never dared, never managed, or were never able to write. He listens to them. He writes it for them. And that same evening he reads these anonymised letters on stage. I went to one of these performances this year. What struck me was this: he lends them his words, and what comes out is truer than what they could have said themselves.

What remained was to connect this to my research. My thesis, which I defend in a few weeks, is based on fifty-seven interviews with French journalists who teach media and information literacy, and on nearly two hundred hours of observation. One of my findings: they do it because it does them good. There is pleasure in it, a kind of repair, and sometimes a concession to the ego. When I fold that into an academic article it becomes “symbolic re-enchantment” and “the reaffirmation of professional identity” and the thing itself drifts away from what I believe I had grasped.

So I wrote a letter. The one an exhausted journalist writes to a colleague who is frightened of standing in front of a class, to explain why she herself keeps going back, and why she loves it.

The voice is composite. Every concrete detail comes from my interviews, but they belong to different respondents. None of my respondents wrote this letter. I invented the character, not the content.

The results of the workshop were surprising and illuminating about the work presented during the week. Photographs, videos, a completely unhinged folk tale, drawings, collages, haiku, music. Blackout poetry, applied to an interview transcript. And that marker-pen work inspired by Indian tribal art, graphically beautiful and at the same time perfectly faithful to the ethnographic research carried out in Delhi by Rawat Aabha, who studies the literacy practices of four families with young children in a resettlement neighbourhood.

I now think this format could carry the full findings of the chapter that first letter came out of. But for whom, and in what context? The rest remains to be invented.

That is one of the doors ReDMIL opened.

Français | Le vendredi après-midi, dernier jour de l’école d’été ReDMIL à l’UCLouvain, nous n’avions plus de PPT à présenter. Nous déambulions dans une salle où étaient posés des dessins, des collages, des pages de texte noircies au feutre. Nous nous arrêtions devant l’un, puis devant l’autre. Certaines œuvres passaient sur grand écran. Et nous parlions, beaucoup.

De cette semaine, j’aurais pu raconter les plénières, la vingtaine de doctorants venus de Californie, de Delhi, de Brisbane ou de Séoul, ou cette idée rare de consacrer un moment non pas à exposer des résultats mais à partager nos difficultés, à élargir nos horizons et à nous ouvrir des portes.

L’une de ces portes s’est ouverte grâce au creative workshop (atelier créatif), proposé en début de semaine par Normand Landry, professeur à l’université TÉLUQ. L’objectif : utiliser nos propres pratiques créatives pour communiquer ou transposer des résultats de recherche à l’intention de différents publics. Normand avait insisté : « Privilégiez les formats courts. » Le projet pouvait rester exploratoire, mais il fallait montrer quelque chose.

Il ne nous demandait pas un exercice qu’il n’aurait pas fait lui-même : une exposition de ses propres photographies accompagnait l’atelier. Avec son équipe, il a étudié la manière dont la pauvreté est perçue, racontée et vécue au Québec. Ils ont sondé l’opinion publique, analysé trois années de débats parlementaires, et parcouru plus de 6 000 kilomètres pour aller entendre celles et ceux qui côtoient la pauvreté au quotidien.

De mon côté, j’ai d’abord piétiné. Ma pratique artistique, c’est la céramique, mais je n’avais rien à disposition. J’ai réfléchi, appelé un ami, et comme souvent c’est dans l’échange que la piste est apparue. Je râlais : « Ma seule autre pratique créative, c’est l’écriture. Mais elle est toujours ancrée dans le réel. »

J’ai pensé à une « lettre non écrite », en me souvenant du travail de David Geselson, comédien et metteur en scène français. Depuis 2016, il mène un projet qu’il appelle Lettres non-écrites. Il rencontre des personnes qui portent en elles une lettre qu’elles n’ont pas osé, pas su, ou pas pu écrire. Il les écoute. Il l’écrit pour elles. Et le soir même, il lit sur scène ces lettres anonymisées. J’ai assisté à l’une de ces représentations cette année. Ce qui m’a frappée : il leur prête ses mots, et ce qui en ressort est plus juste que ce qu’elles auraient su dire elles-mêmes.

Restait à relier cela à ma recherche. Ma thèse, que je soutiens dans quelques semaines, s’appuie sur cinquante-sept entretiens menés auprès de journalistes français qui pratiquent l’éducation aux médias et à l’information et près de deux cents heures d’observation. L’une de mes conclusions : ils le font parce que cela leur fait du bien. Il y a là du plaisir, une forme de réparation, et parfois une concession à l’ego. Quand j’intègre cela dans un article universitaire, cela devient un « réenchantement symbolique » et une « réaffirmation de l’identité professionnelle » - et la chose elle-même s’éloigne de ce que je crois avoir saisi.

J’ai donc écrit une lettre. Celle qu’une journaliste épuisée écrit à une collègue qui a peur de se retrouver devant une classe, pour lui expliquer pourquoi elle-même continue d’y retourner, et pourquoi elle adore ça.

La voix est composite. Chaque détail concret vient de mes entretiens, mais ils appartiennent à des enquêtés différents. Aucun de mes enquêtés n’a écrit cette lettre. J’ai inventé un personnage, mais pas le contenu.

Les résultats de l’atelier ont été étonnants et éclairants sur les travaux présentés dans la semaine. De la photo, des vidéos, un conte complètement déjanté, des dessins, des collages, des haïkus, de la musique. De la blackout poetry, appliquée au verbatim d’un entretien. Et cette œuvre aux feutres, inspirée de l’art tribal indien, à la fois très belle graphiquement et parfaitement fidèle au travail ethnographique mené à Delhi par Rawat Aabha, qui étudie les pratiques de littératie de quatre familles avec de jeunes enfants dans un quartier de relogement.

Je me dis maintenant que ce format pourrait porter les résultats complets du chapitre dont cette première lettre est issue. Mais pour qui, et dans quel contexte ? La suite reste à inventer.

Voilà une des portes ouvertes grâce à ces ReDMIL.

MediaEd Insights | Reflections of Doctoral Students Edition Edition | October 2026

Opening Essay: The ReDMIL Doctoral Summer School at Ten: A supportive approach to Doctoral Research on New Literacies by Jerry Jacques and Pierre Fastrez

Case Study: The Media Literacy Melting Pot at ReDMIL Summer School by Kawtar Arahmouch  

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